Con las líricas del Maestro.

Ella lee una novela que no alcanzo a distinguir, no tiene muchos años pero no tiene prisa. Esos años le han dado la resignación y el dolor, pero necesitaba ser libre. ¿Qué le habrán hecho mis manos, que le habrán hecho? Alguien cantó "no va más"...

Más hoy, que estoy tan solo y tan cansado de llorar, estoy jugando con fuego. Otra vez la moneda cayó por el lado de la soledad, y el dolor es mi corazón que se desintegra, porque me falta lo más importante. Otra vez perdido en mi sentimiento... más duele.

Es tan fácil perder la razón... será mejor así? No, va a ser mejor que empiece a olvidar. Pero primero hay que aprender. Vivir así no es vivir, esperando y esperando... cómo quisiera ser tan diferente...

¿Quién escribirá la historia de lo que pudo haber sido?